La Granja - Fuimos chicos rebeldes

¿Recuerdas los tiempos en los que prometimos comernos la vida?.  Yo sí.  A menudo.  Eran los tiempos en los que esta canción sonaba en aquellas viejas emisoras de radio, menos preocupadas por el mainstream, el negocio y la publicidad.  Tiempos en los que todo era de color de rosa y el camino de baldosas amarillas nos parecía infinito.  Buenos tontos tiempos, me gusta llamarlos.  Tiempo de pardillos, de esos que, como cantaba Sabina, "juraban comerse la vida, fue la vida y se los merendó".

¿Volverías a los buenos tontos tiempos?  Yo sí.  Sin dudarlo, aún sabiendo que repetiría una y mil veces los mismos errores, ésos que me han llevado hasta aquí.

La granja - Fuimos chicos rebeldes

 

 

 

Cuando las dos agujas del reloj

marquen más de las diez

y el cielo raso de mi habitación

no me deje dormir.

Cuando me aburra ver televisión

y no quiera salir.

Cuando las dos agujas del reloj

me digan que no estás aquí.

Tantas noches como estrellas blancas

en cielos de color.

Tantas noches como tantas noches

perdiendo el tiempo, jugando a nada.

Fuimos chicos rebeldes

de futuro prometedor,

brillantes ilusiones que han quedado en nada,

en una triste canción.

Cuando las piedras se pongan a hablar

y nos pidan perdón

por saber tanto y no poder contar

más que media verdad.

Cuando la Tierra deje de girar

y el Sol pierda el rumbo.

Cuando las piedras se pongan a hablar

y digan que no estás aquí.

Cara a cara con la media noche

intentando recordar.

Cara a cara con la madrugada

perdiendo el tiempo, jugando a nada.

Fuimos chicos rebeldes

de futuro prometedor,

brillantes ilusiones que han quedado en nada,

en una triste canción.

Cuando el desierto que hay entre tú y yo

no se pueda cruzar.

Cuando las dos agujas del reloj

me digan que no estás aquí.

Tantas noches como estrellas blancas

en cielos de color.

Tantas noches como tantas noches

perdiendo el tiempo, jugando a nada.

Fuimos chicos rebeldes

de futuro prometedor,

brillantes ilusiones que han quedado en nada,

en una triste canción.

Fuimos chicos rebeldes

de futuro prometedor,

brillantes ilusiones que han quedado en nada,

en una triste canción,

en esta triste canción.

 

 

Radical Face - The Dead Waltz

 

 

"The Dead Waltz" es de esas canciones folk que me trasladan a la velocidad de la luz a las noches frías de mi niñez en aquella casa humilde del barrio de la Magdalena.  A esos cuentos que nos contaba mi padre al acostarnos, al acabar de cenar y justo antes de apagar la luz y despedir el día.

 

A veces eran los cuentos de siempre, otras veces eran viejas leyendas del pirineo, también había historias de cosecha propia, siempre, siempre con moraleja y algún poemas para niño de esos que aprendió los pocos años que fue a la escuela ("El nido", de Francisco Martínez de la Rosa)

 

Cuentos y recuerdos que no quiero perder porque es dónde guardo la poca inocencia que aún me queda.

 

 Radical Face - The Dead Waltz

 

 





Vi a tu hija ayer

mientras estaba descansando en el porche,

caminó dormida desde tu casa hacia la carretera

como si ya lo hubiera hecho antes

 

La luna ya había salido,

en camisón, junto al cauce del río, se puso de rodillas

Y envolvió su largo cabello con enredaderas, hojas y ramas

Y con el viento debajo de sus pies

 

Ella danzaba con los muertos

Y todo estaba cubierto de una luz blanca como la leche

Cuando algo imposible sucedió.

 

Ella bailaba más allá de la orilla, pero sus pies no se hundían;

como si estuviese volando

Y corrí al agua con mi linterna en mano

 

Estaba temblando profundamente,

tomé su muñeca y la saqué del agua

Odié interrumpirla, pero tenía que llevarla a su casa

 

Si la gente la viese se reunirían, montarían un escándalo

 y la quemarían viva,

No te preocupes, no te preocupes

Ella estará bien.

Ata una campana alrededor de su tobillo

antes de que se duerma por la noche

y el sonido de sus pasos me despertará a tiempo.

 

No te preocupes, no te preocupes,

cuidaré de ella como si fuera mi propia hija

Love of Lesbian - 1999

 

Ruinas

 

Pensamos que el roce haría el cariño

y sólo hubo desgaste

 

Love of Lesbian  - 1.999
 



 

 

Hasta aquí­ llego el ritual
de enfados y canibalismo estúpido.
Son demasiadas horas en vela
y nada que decir.
Descansamos nuestra espalda
en las persianas bien cerradas,
tú y yo anémicos
y a cada parpadeo calmado
intentamos dormir.

Terapias mal llevadas sin nadie
que mediara por dos histéricos.
Mis gritos envasados al vací­o
reventaron al fin.
Y ahora congelo cada instante
sabiendo de antemano
que son los últimos
la noche que el 99
llegó hasta abril.

Ya no hay ganas
de seguir el show
ni de continuar fingiendo,
sólo quiero ser espectador,
relax, entertainment.
Me pregunto
quién pensó el guión,
debe estar bastante enfermo.
Fue el estreno
de un gran director,
le caerán mil premios...

...Y al subir al taxi
mis palabras
son vapor de cristal

Y me dejo el alma
cuando escribo en la ventana
"que sea cierto el jamás"
¡Oh, cállate!

Y ahora relájate,
ella lo lleva bien,
está aliviada, ¿ves?.
Todo ha acabado bien.
Te dice "fíjate,
mira mis manos, ¿ves?
no pesan nada, ¿ves?
están flotando ¿ves?"

Putas ganas
de seguir el show
y de continuar mintiendo
y en un travelling algo veloz
sale un "fin" en negro.
Me pregunto
quién pensó el guión,
debe estar bastante enfermo.
Fue el estreno
de un gran director,
le caerán mil premios.

Y a medias del viaje,
callo a gritos
que no quieras bajar.
Y pierdo la conciencia
cuando escucho como dices
"que sea cierto el jamás"
¡Oh, muérete!

 

Porque los domingos, siguen siendo una mierda.  Putas ganas de seguir el show.



R.E.M. - Automatic for the People

La edad te sienta tan bien... 

Hace bien poco que "Automatic for the People" cumplió la friolera de 25 años.  Para conmemorarlo y hacer caja, obviamente, se reeditó en una edición especial "25 aniversario" (qué original) que no ha tenido la suerte de llegar a mis oídos.  Y no porque no deseara o desease escucharlo, palparlo, tenerlo entre mis manos y disfrutarlo, no.  Es el mercado; el mercado, yo y mi economía que, como a casi todos los mortales, nos hacen decidir en que gastar el poco dinero que tenemos, si es que lo tenemos.

Me conformo con lo que tengo, una vieja cinta del 92 (olímpica ella) que conservo en muy buen estado y un viejo walkman que, aunque con bastantes achaques, reproduce todo aquello que le obligo a reproducir... de momento. 

Y lo que tengo es una joya.  Una obra de arte.  Una maravilla que tardé en descubrir ("Out of Time" es el culpable de eso, pero es otra historia que quizás debiera ser contada en otro momento) pero que disfruto siempre que puedo como sólo los GRANDES DISCOS me hacen disfrutar.

Y no sólo por las grandes singles que sonaron, y suenan, todos los días en la radio.  No solo por "Man on the Mun" (¿la mejor canción de R.E.M.?), "Everybody Hurts" (emoción a flor de piel), "The Sidewinder Sleeps Tonite" o "Drive"...  Son las pequeñas joyas desconocidas que esconde el disco lo que lo hacen gigante y eterno. 

Un disco que gana a cada escucha, que no envejece, más bien al contrario, irradia juventud y vida.  Pocos trabajos actuales se pueden comparar con él.  Son discos como éste los que te recuerdan que cualquier tiempo pasado (musicalmente hablando) fue mejor.  Por eso, hoy, en el día de Santa Cecilia, patrona de la música (o eso dicen), me aferro a mi walkman y a mis viejas cintas, que se han vuelto a poner de moda, y me dejo llevar por maravillas como "Nightswimming" que hacen estas tardes oscuras mucho más luminosas y llevaderas.

R.E.M. - Nightswimming (Baño nocturno)

El baño nocturno merece una noche tranquila..
La fotografía en el salpicadero,
tomada hace años,d
dada la vuelta hacia atrás
para que la muestre el parabrisas.
Cada farola revela la imagen al revés
y sin embargo es mucho más clara
Olvidé mi camisa en la orilla.
La Luna está baja esta noche.

El baño nocturno
merece una noche tranquila
No estoy seguro de que toda esta gente lo comprenda.
No es como hace años,
el temor a ser descubierto,
de la imprudencia y el agua.
Ellos no pueden verme desnudo.
Aquellas cosas, huyen ahora,
reemplazadas por el día a día.

Baño nocturno,
recordando aquella noche.
Septiembre estaba al caer.
Estoy suspirando por la Luna.
¿Y qué si fuesen dos
codo con codo en órbita
alrededor del más precioso Sol?
Ese brillo, tambor por siempre tenso
no podría describir
el baño nocturno.

Tú, yo pensé que te conocía.
Tú, yo no puedo juzgar.
Tú, pensé que me conocías,
Éste que rie silenciosamente
por debajo de mi respiración.
Baño nocturno.

La fotografía se refleja,
cada farola, un recuerdo.
El baño nocturno merece una noche tranquila,
merece una noche tranquila.

The Milk Carton Kids - Prologue

 

Artista: The Milk Carton Kids

 

Álbum: Prologue

 

Año: 2011

 

Estilo: Folk

 

Son estos lunes de invierno, de tardes fugaces y noches prematuras, días a cámara lenta.  Y una vez, de vuelta en casa: calefacción, café, velitas, literatura o algo de cine, y música folk antes de acostarse.  Canciones cálidas de trascursos comunes entre mortales que hacen de la rutina su modo de vida y de sus sueños la vía de escape más factible.  Ya lo decían aquellos:  "dejarse llevar suena demasiado bien..."  Escuchar, soñar, viajar, escapar... Y como ahora dicen éstos "Soy un hombre pequeño en una ciudad pequeña. Hace un pco de frío y estoy un poco bajo".

 

ARBOL VENENOSO

 

El vapor sobre el agua se eleva a través del aire.

Todo lo que quiero es tocarlo, sentirlo en mi piel.

Sigue en movimiento, viaja donde ya ha estado.

 

Soy un hombre pequeño en una pequeña ciudad.

Hace un poco de frío, y yo estoy un poco bajo.

Me cabreo un poco, un poco cada día.

 

Continuará así

mientras vayamos cavando una pequeña tumba.

 

Las puntadas de mi bolsillo se deshilachan de la costura.

Mi secreto más sincero se desparramó sobre el latido de mi corazón.

Una pequeña y frágil gota del árbol venenoso.

 

Soy un hombre pequeño en una pequeña ciudad.

Hace un poco de frío, y yo estoy un poco bajo.

Me cabreo un poco, un poco cada día.

 

Continuará  así

mientras vayamos cavando una pequeña tumba.