Cuando fuimos los mejores

Existe un agujero negro, negrísimo en mi casa.  Las cosas aparecen y desaparecen sin yo enterarme.  Puedo pasarme años buscando ese jersey que tan bien me quedaba, o ese calcetín que abandonó un día a su hermano y se le echa mucho de menos, o la bomba de la bici... 

Ya no están aquí, el agujero negro se los comió en su día y en lugar me devuelve aquella memoria USB que pedí prestada hace años, o una cinta de cassette de "China Crisis" (que fue de mi hermana y ahora es mía), o fotos que perdí física y en el archivo de mi mente.

Hoy en un cajón ha aparecido esto.  Uno de ésos, los de la foto, soy yo, supongo que el más guapo, cuando ejercía de entrenador "por amor al arte" (y nunca mejor dicho) en el instituto donde hacía como si estudiaba.

Que traicionera es la memoria y que cabrona.  No recuerdo más que la mitad de los nombres de todos esos chicos que durante dos años compartieron conmigo partidos y entrenamientos, brocas, risas y sus primeras cervezas.

La nostalgia ha aparecido tras esa foto, vomitada sin piedad por ese agujero negrísimo de mi casa, y claro se ha instalado durante un buen rato.

He echado, y echo de menos el baloncesto.  Después de tres años sin tocar un balón, no puedo, si miro atrás, no echar de menos la puta pelota,  el parquet y el cemento, los entrenamientos, los partidos, los amigos, los rivales, los árbitros con mis broncas, el cigarro en el vestuario, las cervezas para recordar victorias y olvidar derrotas, las canastas imposibles, las hostias como panes (personales, dicen que se llaman), los aplausos (pocos) y los pitos (menos).   Todo lo que rodea ese deporte que, durante unos años de mi vida, tanto tiempo me dedicó.

Nostalgia de aquellos tiempos muy muy lejanos, cuando fuimos los mejores.

Loquillo y Trogloditas - Cuando fuimos los mejores